Холодный ноябрьский ветер кусал щеки, заставляя Анну плотнее кутаться в кашемировое пальто — подарок самой себе на пятидесятилетие, которое она встретила в одиночестве. В руках она сжимала плетеную корзину, накрытую льняной салфеткой. Внутри еще сохраняли тепло свежеиспеченные булочки с корицей — те самые, аромат которых когда-то выманивал маленьких Максима и Юлю из их комнат субботним утром. Сегодня был День матери. Праздник, который в последние годы стал для Анны самым тихим и болезненным днем в календаре...

Алёна вытирала руки о полотенце, глядя на список, написанный дочерью Катей. «Новый блокнот по черчению, гель для душа, что-то вкусненькое к ужину…». Обычные пункты. Ей нужно было заехать в магазин после работы, перед тем как забрать Катю с подготовительных курсов. Она уже мысленно прокладывала маршрут, когда в кухню тяжелой поступью вошел Сергей. Он только пришел с работы, сбросил куртку на стул и сразу потянулся к электрочайнику, проверяя, полон ли он. – Опять список? – его голос прозвучал, как обвинение еще до того, как он взглянул на бумажку в ее руке...