Я стояла у окна и смотрела, как муж закидывает в багажник очередной рулон утеплителя. Опять на дачу. Второй месяц подряд — будто там не старый домик, а дворец, который надо срочно достроить до апокалипсиса. — Опять? — спросила я, когда он вернулся в прихожую за дрелью. Голос получился тише, чем хотелось, в нём слышалась не злость даже, а усталость. Усталость от того, что мои слова будто проходят сквозь него и оседают где-то в коридоре, не доходя до ушей. Он только махнул рукой, будто отгонял мелкую мошку: — Ну чего ты опять? Тут в сезон надо всё успеть...