Недавно заглянул к соседу по гаражу, дяде Жене, он у нас плотник старой закалки. Понадобился мне какой-то хитрый зажим, а у него, я знаю, черта лысого в ящиках найти можно. Пока он копался в своих сокровищах, я обратил внимание на одну деталь. В отдельной ячейке органайзера, рядом со свёрлами и рулеткой, лежал он — потёртый, но увесистый брусок тёмного хозяйственного мыла. «Дядь Жень, — говорю, — а мыло-то зачем? Руки помыть после работы?». Он посмотрел на меня с хитрым прищуром, каким смотрят на наивных юнцов, и усмехнулся...