Анна стояла у окна своей двухкомнатной квартиры в центре города и смотрела на дождь, барабанивший по стеклу. Капли сбегали вниз извилистыми дорожками, словно соревнуясь друг с другом. Сегодня исполнялся месяц с их свадьбы с Игорем, но праздничного настроения не было совсем. Квартира была её гордостью. Три года она копила на неё, работая программистом в крупной IT-компании, отказывая себе в походах в кафе и дорогой одежде. Каждый квадратный метр был обставлен с любовью, каждая деталь интерьера продумана...

— Давай бери своего ребёнка и проваливай! — холодный голос резанул по спине, как металлическая щётка. Дверь хлопнула перед моим носом. На руках у меня всхлипывал Артём — всего три месяца от роду, тёплый, горячий, красный от испуга. Под ногами — мои джинсы, кофты, сорочка мужа, смотанная в клубок постель с солнечными подсолнухами. Всё это «добро» валялось на лестничной площадке, как будто я — не жена и мать, а чужая женщина, случайно перепутавшая этаж. — Тёмушка, тише… — я прижала его к плечу и осторожно покачала...