Путник шел по гористой местности. Кто он и сколько шёл, он не помнил. Путник был достаточно молод и крепок телом, но душа его была совсем иная: мудрая, старая и очень уставшая. Но свою душу он не умел слышать. Одет он был в длинный серо-коричневый плащ с капюшоном, закрывавшим его лицо почти до подбородка. Несмотря на это голову он всегда держал прямо. Не известно, чем он питался, но он никогда не был голоден. Несмотря на бродячий образ жизни, одежда его всегда была новая и опрятная. Путник знал, что на свете существуют другие люди, много людей...

Он все еще идет. Его плащ сливается с рассветом, а шаги растворяются в шуме городов. Те, кому он помог, не знают его имени... Его звали и не звали вовсе. Он шел по дорогам, которые вели в никуда, и останавливался там, где пахло бедой. Его плащ, выцветший от времени и пыли, сливался с тенями, а глаза, словно два уголька, мерцали в полутьме. Он не был ни ангелом, ни призраком, ни человеком. Он был Путником. Той самой случайностью, что становится судьбой. Когда-то давно он жил. У него были :имя, дом, семья...