Есть в подмосковных далях место, где время течёт иначе — не по часам, а по стихам. Где вековые липы шепчутся с ветром, а в каждом окне — отблеск минувшей эпохи. Это Мураново. Усадьба, которую не назовёшь просто музеем, — она дышит, помнит, любит...