— Ты опять соли переложила, — голос Стаса прозвучал ровно, почти безразлично, но именно эта будничная констатация резанула по ушам сильнее любого крика. Лена медленно опустила вилку. Она звякнула о край тарелки, и этот звук показался оглушительным в светлой, почти стерильной кухне, наполненной ароматом тушёной капусты и жареного мяса. Это стало уже каким-то ритуалом. Вечерний ритуал поиска недостатков. Она устало подняла на него глаза. Стас сидел напротив, в её любимом кресле за столом, который...

— Алин, тут дело такое… Мне прописаться у тебя надо, — Стас произнес это буднично, почти не отрываясь от экрана телефона, словно просил передать ему соль. Алина, которая в этот момент протирала стеклянную полку в серванте, замерла. Ее рука с тряпкой остановилась на полпути. Она медленно повернулась к мужу, который развалился на диване, томно листая ленту новостей. — Что сделать? — переспросила она, думая, что ей послышалось. — Прописаться, говорю. Постоянную регистрацию сделать. В твоей квартире, — он наконец оторвал взгляд от телефона и посмотрел на нее так, будто она была немного тугодумной...