— Маринка, ты режешь морковку слишком крупно, Стасику тяжело будет жевать, — Галина Петровна подошла к разделочной доске и без спроса отобрала у меня нож. Я отступила к окну, чувствуя, как привычная тупая злость снова поднимается к горлу. Стасику, моему сыну, на тот момент было семь лет, он спокойно ел отбивные и не жаловался на размер морковки уже года три. Но свекровь продолжала разговаривать со мной как с нерадивой студенткой на практике. — Галина Петровна, он ест такую морковку с детского сада, ему нормально...

— Наденька, ну ты опять нарезала морковь слишком крупно, ребенок же может подавиться, ты об этом подумала, нет, конечно, ты никогда не думаешь о последствиях, — Алла стояла в дверях кухни, держа в руках пакет с кабачками и каким-то супом в пластиковом контейнере. Её голос был густым и обволакивающим, как сироп, в котором вязло любое желание возразить. — Я привезла овощное пюре, там идеальная консистенция, переложи сейчас же в баночку. Надежда продолжала резать морковь, глядя не на Аллу, а на разделочную доску...