Русская поэзия. I Метель ревет, как седой исполин, Вторые сутки не утихая, Ревет, как пятьсот самолетных турбин, И нет ей, проклятой, конца и края! Пляшет огромным белым костром, Глушит моторы и гасит фары. В замяти снежной аэродром, Служебные здания и ангары. В прокуренной комнате тусклый свет, Вторые сутки не спит радист. Он ловит, он слушает треск и свист, Все ждут напряженно: жив или нет? Радист кивает: - Пока еще да, Но боль ему не дает распрямиться. А он еще шутит: "Мол, вот беда Левая плоскость моя никуда! Скорее всего перелом ключицы...

Весенняя метель нежданно разыгралась И заново легла на землю покровОм, Накрыла все ростки пуховым одеялом, А души замела и заразила сном... И вот в который раз сковала сердце стужа, Откуда ни возьмись - вон просится слеза... Всего лишь солнца луч порою людям нужен, Чтоб искорки зажглись в безрадостных глазах... А там уже глядишь - проклюнулся росточек, И вновь звенит ручей, и вечность потекла!.. Так и в душе твоей один лишь тёплый лучик Способен...