— Кто там ломится? — раздался из-за двери грубый мужской бас. — Сейчас полицию вызову! Галина замерла с ключом в руке. Она отступила на шаг, посмотрела на номер квартиры. Тридцать семь. Её квартира. Её дверь, обитая коричневым дермантином ещё пять лет назад. Только замок другой. Личинка блестела новизной, и ключ, который верой и правдой служил ей с момента покупки этой «однушки», теперь бесполезно скрежетал о металл. — Открывайте! — крикнула она, ударив ладонью по косяку. — Это моя квартира! Я хозяйка! За дверью зашуршали, потом щелкнул замок...