Я долго не понимала, почему я устаю даже от того, что люблю. Не от тяжёлой работы. Не от каких-то сложных задач. А от обычных дней. Как будто внутри всё время звучит одно и то же: “Быстрее. Ты не успеваешь. Надо ещё.” И самое странное — этому голосу не важно, чем я занята. Он просто всегда рядом. Рукоделие должно было быть отдыхом. Ткань, иголка, стежки — всё это про спокойствие. Про тишину. Про что-то тёплое и медленное. Но иногда даже это превращается в: И в какой-то момент ты ловишь себя на том, что отдыха как будто и нет...