— Шатёр уже заказан. Большой, белый, на сорок персон. Алла отставила ноутбук на дальний край стола и закрыла крышку наполовину. В дверях кухни стояла Зинаида Петровна — в бордовом плаще поверх домашнего, хотя на улице июль и тридцать в тени. За её спиной, в коридоре дачного дома, переминался Костя. Тапочки, флисовая кофта, телефон в руке экраном вниз. Молчал. — Какой шатёр, — сказала Алла. Не вопрос. Просто переспросила вслух, чтобы услышать самой. — Юбилейный. Мне в августе шестьдесят пять. — Свекровь прошла в кухню, отодвинула стул, села так, будто это её стул в её доме...

— Мам, мы посовещались. Продаём твою двушку и нашу, берём четырёхкомнатную, тебе студию на окраине. Даша сказала это, не снимая куртки, прямо в прихожей. За её спиной топтался Игорь с двумя детскими самокатами в руках. Из-за его ноги выглядывал младший внук, старший уже бочком протискивался в комнату. — Здравствуй, дочь, — сказала Людмила. — Тоже рада тебя видеть. Она отступила, пропуская всех в квартиру, в которой прожила тридцать лет. Даша всегда заходила вот так — будто продолжала разговор, начатый где-то в другом месте...