В тот вечер воздух в квартире на Цветном бульваре казался наэлектризованным. Маргарита стояла у окна, глядя, как капли затяжного осеннего дождя чертят кривые линии на стекле. За её спиной, в уютной гостиной, обставленной с безупречным вкусом, назревала буря. Её муж, Вадим, уже полчаса ходил из угла в угол. Его шаги по дорогому паркету звучали как удары метронома, отсчитывающего последние минуты их семейного спокойствия. — Рита, пойми, это же не чужой человек, — Вадим наконец остановился и умоляюще посмотрел на жену...