Милана сидела на кухне, обхватив руками чашку остывшего чая. За окном моросил дождь, серые капли стекали по стеклу, размывая контуры вечернего города. В квартире было тихо, если не считать монотонного голоса Тимофея, доносившегося из гостиной. Муж в очередной раз разговаривал по телефону с матерью. — Мама, ну а как ты думаешь, куда нам лучше поехать в отпуск в следующем году? — спрашивал Тимофей, расхаживая по комнате. — Милана предлагает Грузию, но я не уверен... Женщина сжала пальцы на ручке чашки...