— Что это? Что, я спрашиваю? — кричала мама, влетев в мою комнату. В руках у нее были результаты моих анализов. Наверное, пока я спала, она успела покопаться в моих вещах. — Там черным по белому написано. Твоя дочь беременна, что тут непонятного? — с вызовом ответила я и натянула на голову одеяло. Мать подошла к кровати и отдернула одеяло, заставив меня посмотреть на нее. — Ты соображаешь, что говоришь? Какая беременность в твоем возрасте? — Мне восемнадцать, ты сама родила меня, когда тебе было столько же! — Причем тут это? Тогда времена были другие...

После прощания с мамой прошла неделя. Неделя, которую я провела в странном оцепенении — вроде бы понимала, что нужно жить дальше, но не знала как. Мне предстояло навести порядок в ее квартире, но рука не поднималась даже сдвинуть что-либо с места. В коридоре стоял запах маминых духов, на кухне лежали ее очки, в спальне висело платье, которое она купила на нашу с мужем годовщину, но так и не успела надеть. Казалось, даже обои впитали ее запах. Больше всего я боялась, что когда-нибудь он исчезнет… Дома Игорь ходил на цыпочках, говорил шепотом, готовил завтраки, которые я не ела...