Наутро открываю глаза и морщусь от дикой головной боли. Слышу храп и обнаруживаю рядом в кровати мирно спящего мужа. С омерзением вспоминаю события вчерашнего вечера, где я намертво вцепилась в патлы Вероники и под какофонию визга любовницы не отпускала до момента, пока не заметила округлившиеся глаза Маши, застывшей в дверях. Сразу же отпрянула от девушки и пригрозила ей, чтобы забыла путь в нашу квартиру. Отправила дочь спать. Сама пошла пить успокаивающий чай, но вскоре заменила его на нечто более успокаивающее, потому что руки крупно тряслись, а сердце неуемно стучало...

— Лена, а где сметана к борщу? — голос мужа, Анатолия, прозвучал так буднично и требовательно, будто он спрашивал о чём-то само собой разумеющемся, как о восходе солнца. Он даже не поднял глаз от тарелки, методично вылавливая куски мяса. Елена вздрогнула. Она замерла на пороге кухни, сжимая в руках полотенце. Весь день на ногах: сначала смена в офисном центре, где она драила полы до блеска, который никто не замечал, потом беготня по магазинам, тяжелые сумки, впивающиеся в пальцы. И вот — борщ, её фирменный, наваристый, с чесночными пампушками, которые она успела испечь, пока варился бульон...