Я не собирался ничего искать. Это была случайность, которая случается раз в жизни, как удар молнии в ясный день. Она попросила меня зайти в кабинет и взять с верхней полки шкафа ее старую сумку — ту, кожаную, с которой она ездила на собеседования пять лет назад. «Там паспорт, мне нужно снять копию», — крикнула она из кухни, где гремела посудой. Я открыл шкаф, достал сумку. Она была тяжелой, как будто внутри лежал кирпич. Я расстегнул молнию, и на пол вывалилась куча бумажного мусора: старые чеки из супермаркета, билеты на самолет, который мы не купили, и вдруг — чек из ювелирного...