Лариса Сергеевна не срывала шторы, она их драла. С треском, с хищным присвистом, будто уничтожала врага. Квартира Виктора Петровича, в которой еще вчера пахло лекарственными настойками и старыми книгами, теперь напоминала поле боя. — Вера, не стой столбом! — рявкнула мать, запихивая в мусорный мешок стопку грамот «Почетному железнодорожнику». — Тащи коробки с балкона. Все на выброс. Мебель — на дрова, тряпье — бездомным. Чтобы к приезду риелтора тут было чисто, как в операционной. Вера прижала к груди тяжелую диванную подушку...