Вечерний сумрак настойчиво просачивался сквозь тонкие шторы квартиры на седьмом этаже. Где-то на улице сигналила машина, но здесь, в гостиной, висела та тишина, которая обычно предшествует буре. Пахло жареной курицей и чуть горьковатым дымом от остывшего кофе. Антон сидел за кухонным столом, уставившись в экран ноутбука. Он пытался сосредоточиться на отчёте, но цифры плыли перед глазами. За его спиной нервно расхаживала Лариса Петровна, его мать. Её шелковый халат с вышитыми павлинами шелестел при каждом резком движении, создавая эффект присутствия крупной, раздражённой птицы...