Столовая называлась «Березка». Обычная рабочая забегаловка на первом этаже офисного центра. Металлические подносы грохотали по алюминиевым направляющим, очереди выстраивались в три хвоста, и всегда находился кто-то, кто лез без очереди, делая вид, что просто разглядывает салаты за стеклом. На раздаче стояла Галина Ивановна, женщина монументальная. Если ей казалось, что ты слишком долго выбираешь между гречкой и картофельным пюре, она начинала демонстративно барабанить пальцами по металлическому бортику, и этот стук разносился по всему залу, заставляя очередь нервно подбираться...

— Вика, ты не понимаешь, — Артём сделал шаг ко мне, будто хотел этим жестом показать, что они с семьёй на одной стороне, а я — на другой. — У Игоря всё рушится. Если мы сейчас не поможем, он потеряет вообще всё. — А я, значит, должна потерять своё всё, чтобы спасти его «всё»? — я невольно повысила голос, но тут же заставила себя говорить тише: крик ничего не решит, а вот холодный расчёт — может. — Сколько раз мы уже это обсуждали? Я предлагала варианты: реструктуризация, банкротство, нормальный бизнес‑план...