Зона она ведь не снаружи начинается. Она в голове прорастает. Как тот самый чертополох на Свалке — вроде сорняк сорняком, а корни пустит — бетон ломает. Сидишь ты, значит, у костра. Ночь глухая, как в бидоне. Вояки на «Агропроме» затихли, только «вертушка» где-то вдалеке гудит, да электра на дальнем холме раз в полчаса с треском лопается, небо подсвечивая. И вот в такие моменты, когда тушенка съедена, водка греет нутро, а сигарета дотлевает до фильтра, и лезет в голову всякая дрянь. Не хабар, не снорки, не то, как завтра мимо «жарок» на «Янтарь» идти...