Марина застыла посреди кухни с телефоном в руке. На экране светились цифры, которые не укладывались в голове. Двадцать семь переводов за последние полгода. Каждый — по пятьдесят тысяч. Каждый — на один и тот же номер карты. Карта принадлежала свекрови. Руки задрожали так сильно, что телефон едва не выскользнул на кафельный пол. — Миллион триста пятьдесят тысяч, — прошептала она вслух, словно пытаясь поверить в эти цифры. — Моя зарплата за полгода. Вся. До копейки. За окном догорал октябрьский закат, окрашивая стены их съёмной однушки в багровые тона...