— Спасибо, вот, без сдачи, — Инга протянула мятую купюру водителю такси, не глядя на него. Все её мысли были уже там, за дверью подъезда, на четвёртом этаже. Она с усилием выставила из машины сначала трость, потом здоровую ногу, и только потом, кряхтя от тупой, ноющей боли, вытащила прооперированную. Каждый шаг от машины до подъезда был маленьким поединком, в котором она побеждала с трудом. Холодный ветер пробирал под пальто, но она его не замечала. В ушах стоял воображаемый, но такой знакомый звук — радостный цокот когтей по паркету...

Вечерний покой в квартире нарушался лишь шипением воды в душе и мерным гулом компьютера в спальне. Даша вытерла руки о полотенце, висевшее на ручке духового шкафа, и с облегчением закрыла крышку ноутбука. Рабочий день, растянувшийся с раннего утра с короткими перебежками к плите, наконец-то закончился. Она вышла на кухню, где ее ждала гора немытой посуды, копившаяся с обеда. Воздух был густым и тяжелым, пахнет пережарым маслом и мокрыми тряпками. Даша с силой нажала на распылитель моющего средства, и едкий запах лимона на мгновение перебил кухонные ароматы...