Жизнь у Лены шла размеренно, по накатанной, да, впрочем, как и у всех. Стоит полагать, что не у многих женщин сорока пяти лет, жизнь бьёт ключом, фонтанирует яркими красками...конечно нет. Дом, семья, муж, дети, собака... Всё, как всегда, всё, как у всех. Прийдя с работы, Лена вставала к плите, готовила ужин, попутно собирала раскиданные мужем и сыном вещи. Отвечала на вопросы, решала какие -то бытовые проблемы. -Паш, сходи в магазин. -Зачем, - спрашивает муж, смотря в открытый холодильник. -На завтрак масло надо купить, закончилось...

Бабка Витьку не любила... Вот не любила и всё ты тут, иродом называла, пустомелей, тетёхой. Витька в ответ дерзил бабке, делал всякие пакости ей. Она квашню поставит, он туда укропа сыпанёт, семян. Подойдёт тесто, из кадки лезет, бабка хлеба вымесит, а они с семенами укропа или аниса, то вообще жуть. Хлеб постряпает, пышный, а там эти семена. -Жри... -Не буду. Сама жри такой хлеб. -Ах ты, негодная твоя голова, да в войну ты не жил, в голод. -Ой, а ты жила, прям. -Я жила, жила...колоски по полю ходила, собирала, картошку прошлогоднюю в земле ковыряли и счастье великое было, если находили...