Я возвращался домой глубокой ночью по безлюдным улицам нашего маленького городка. Небо заволокло низкими тучами, и луна лишь изредка проглядывала сквозь рваные облака, отбрасывая бледный свет на пустые тротуары. Фонари у дороги горели тускло, их желтоватый свет дрожал на ветру, едва рассеивая тени. Всё вокруг казалось вымершим: ни машин, ни прохожих — только я и мёртвая тишина, нарушаемая эхом моих собственных шагов. Родной город этой ночью казался чужим и враждебным. С каждым шагом я чувствовал, как нарастает беспокойство...

Есть такое странное ощущение – вроде всё в порядке, человек улыбается, говорит правильные вещи, даже вроде бы «по-доброму». А внутри – как будто натянуты струны. Что-то не так. Что-то не клеится. И ты уже не можешь отделаться от мысли, что за этой доброжелательностью прячется что-то совсем другое. Люди не столько лгут другим, сколько себе. «Главное, самому себе не лгите», – писал Достоевский. А Карл Юнг развивал мысль: в каждом из нас живёт тень – подавленная часть личности, которую мы отрицаем, но которая находит способ выйти наружу...