— Ты что, копаешься в моих вещах?! — А ты что, женат?! Они уставились друг на друга. Он — в полотенце, только из ванной. Она — сидящая на диване возле его барсетки. Паспорт выпал из её рук. Даша чувствовала себя так, словно кто-то только что ударил её под дых. Мозг метался между паникой и оправданиями. Ещё пять минут назад всё было хорошо. Геннадий шептал ей всякие милые глупости, у них намечался романтический вечер. Но он пошёл в душ, а Даша захотела подсмотреть его фамилию. Гена пару раз обмолвился в шутку, что хотел бы видеть её своей женой...

После прощания с мамой прошла неделя. Неделя, которую я провела в странном оцепенении — вроде бы понимала, что нужно жить дальше, но не знала как. Мне предстояло навести порядок в ее квартире, но рука не поднималась даже сдвинуть что-либо с места. В коридоре стоял запах маминых духов, на кухне лежали ее очки, в спальне висело платье, которое она купила на нашу с мужем годовщину, но так и не успела надеть. Казалось, даже обои впитали ее запах. Больше всего я боялась, что когда-нибудь он исчезнет… Дома Игорь ходил на цыпочках, говорил шепотом, готовил завтраки, которые я не ела...