Ранним утром парк принадлежал ему одному. Золотистая пыльца плавала в косых лучах солнца, пробивавшихся сквозь листву, и запах влажной, нагретой земли смешивался с ароматом свежескошенной травы. Виктор шёл по своей территории, и подошвы его прочных ботинок беззвучно вдавливали мягкий гравий. Его пальцы, шершавые и узловатые, скользили по коре старого дуба, как по знакомой ладони — здесь была трещина, здесь когда-то откололась ветка во время бури, а вот этот участок особенно любили дятлы. Но с каждым годом Виктор замечал не только деревья...