Лифт, как назло, не работал — на двери висела бумажка «Не работает, извините», приклеенная криво, скотчем в три слоя. Ольга поднималась на свой шестой пешком, считая пролёты, и где-то на четвёртом уже услышала. Бухающий бас из колонки, перекрывающий его женский смех, звон чего-то стеклянного. Звук плыл вниз по лестничной клетке, и чем выше Ольга поднималась, тем отчётливее становилось: это у них. Опять у них. К своей двери она подошла, уже точно зная, что её ждёт. Постояла секунду на площадке, переводя дыхание после лестницы и заодно собираясь с духом...