Утром Светлана проснулась от звонка в дверь. Настойчивого, злого. Она глянула в глазок. Мама. Лицо красное, губы поджаты. — Открывай! Я знаю, что ты дома! Светлана открыла дверь, но цепочку не сняла. — Мам, я на работу собираюсь. — Мне плевать! Ты вообще в своём уме? Брату отказала! Он просил-то всего пятьдесят тысяч! — Всего? — Светлана усмехнулась. — Мам, для меня пятьдесят тысяч — это месячная выплата по ипотеке. — Ну так у тебя есть! А у него нет! — Пусть работает. Я тоже работаю. Мама попыталась протиснуться в дверь, но цепочка не пустила...

— Да ненавидел я вас обеих, — хмыкнул отец, — и тебя, и мать твою. Столько лет прожил в этой клетке. Наконец отмучился! — У отца твоего шесть семей, — говорила мне мама, — от каждой есть дети. Он же, Анют, на мне не по любви женился — его мать заставила. Я тобой нарочно забеременела, хотела ребенком его к себе привязать. А оно вон как вышло… Он мне всю жизнь изменял, я терпела. Все ждала, что он оценит. *** Мой отец был мастером исчезновений. Ночные загулы, запах чужого парфюма, помятый вид — обычное дело...