Есть запахи, которые не выветриваются из памяти. Никогда. Для кого-то это запах свежей выпечки из детства, для кого-то — духи первой любви. Для меня это густой, тошнотворно-сладкий запах крови, смешанный с едким запахом хлорки и озоновой свежестью промышленных холодильников. Я проработал на мясокомбинате почти пять лет. Это не та работа, которой гордятся. Это та работа, которая кормит. Комбинат наш — старое советское чудище из кирпича и бетона на окраине небольшого областного городка. Место, где жизнь превращается в сырье под монотонный гул конвейеров и шипение пара...

— Оксана, так нельзя! Не будь эгоисткой! — уговаривала мать. — Я ни за что этого не сделаю, считай меня, кем хочешь, — твёрдо произнесла Оксана. — Ты мне больше не дочь, — произнесла мать с такой злобой, что Оксане стало не по себе. Но она всё равно не собиралась менять своего решения. В конце концов, это её жизнь, и она не позволит кому-либо превратить её в кошмар, даже родной матери, которая вот уже целый месяц упрашивает, угрожает, давит на жалость и напоминает о чувстве долга. *** — Наверное на нашей семье лежит какое-то проклятье, — тихо проговорила Оксана...