Чемодан закрылся с тяжелым, окончательным щелчком. Марина окинула взглядом спальню, которая за пять лет брака стала её крепостью, а за последние две недели превратилась в зал ожидания на вокзале. На комоде всё еще стояла их свадебная фотография, но сейчас она казалась кадром из чужого, давно просмотренного кино. В коридоре послышался топот — тяжелый, неритмичный. Потом тихий, воркующий голос Андрея, вернувшегося с работы: «Тихо, Павлик! Осторожно, не задень вазу. Пойдем посмотрим, что у нас на ужин»...

Из серии «Женщина-огонь» В квартире пахло дорогой парфюмерией, смешанной с тяжёлым, душным запахом запечённого мяса, которое явно передержали в духовке. Этот запах въедался в шторы, в обивку дивана, в саму атмосферу праздника, который обещал стать грандиозным, но трещал по швам ещё до начала. Инга стояла посреди гостиной, глядя на мужа, который, словно падишах, развалился в кресле. На Андрее была наглаженная белая рубашка, манжеты которой он то и дело поправлял, любуясь запонками — подарком Инги на прошлую годовщину...