— А теперь я хочу выпить за человека, без которого этих двух лет у меня просто не было бы! — Зинаида качнулась на каблуках, поймала равновесие о спинку стула и подняла бокал над головой. — За тебя, Вадик. За моего Шмеля! Сто восемнадцать гостей. Живой саксофон. Четырёхъярусный торт, который как раз выкатывали из-за ширмы. И моя жена в золотом платье, купленном на мои деньги, смотрит на чужого мужика с такой нежностью, какой я от неё не видел лет пятнадцать. Саксофонист сбился первым. Потом стало слышно, как в дальнем углу кто-то звякнул вилкой о тарелку...