– Я всё узнал про твои переводы бывшему, – процедил муж, глядя на телефон. На мой телефон. Он держал его двумя руками, как держат чужой паспорт, и листал. Сидел на моей стороне кровати, в моём свете от ночника. – Слава, отдай. – Пятнадцать тысяч. Каждый месяц. Константину Р. Два года. Ты мне объяснишь? Я стояла в дверях спальни в халате, с полотенцем на голове. Мила спала в своей комнате. Было одиннадцать вечера. – Это Даниле. – Написано Константину. – Данила несовершеннолетний. У него карты нет...

Иногда приходится вырезать целые эпизоды из книги при её издании. И жаль такие истории. Вот вспомнил. Пенсия приходит по-разному. То вдруг нагрянет, как наступает ночь вблизи экватора, когда вот минуту назад было светло, но падающее за горизонт солнце комкает сумерки так, что можно их и не заметить, если в это время моргнуть. Бывает человек, полный сил, идей и желания работать вдруг, оказывается, не у дел. Или пенсия плетётся на встречу медленно-медленно, без толку, подгоняемая желанием скорейшего прибытия и этим желанием изматывая...