7 июля

Падают спелые вишни в траву, в воздухе плавает запах малины. Как неумело, бессвязно живу, праздник души вперемешку с рутиной. Солнечный лучик застрял в волосах, и по щекам брызжет сок от арбуза. Стрелки не слушаются на часах, спорят со мной с элементом абьюза. Сколько еще по дорогам бродить, и собирать пыль босыми ногами. Вьётся клубка путеводного нить, лень, как всегда, пораскинуть мозгами. Солнце садится за горизонт, движется лето тихонько на убыль...