Двенадцать тысяч четыреста рублей. Столько стоит любовь к родителям, если измерять её в сырокопчёной колбасе, слабосолёной форели и торте «Наполеон» из частной кондитерской. Алла стояла у кассы супермаркета и смотрела, как лента уносит её покупки к сканеру. Продавщица, грузная женщина с фиолетовыми тенями на веках, методично пикала штрих-кодами, создавая ритм, под который Алла мысленно считала убытки. — Пакет нужен? — устало спросила кассирша. — Два. Нет, три, пожалуйста. Тяжёлое всё. Алла вздохнула...