Лиза была твердо убеждена: стоит мужу прийти домой, сесть за стол и отведать её фирменный борщ с копчёной грудинкой — и всё встанет на свои места. Борщ всегда удавался ей лучше всего, и процесс его приготовления был для неё чем-то вроде ритуала — почти медитации. Обжарить лучок до золотистого хруста… Нарезать капусту так тонко, что она ложилась в кастрюлю, как шёлковые нити… Добавить щепотку сахара после томатной пасты — чтобы вкус заиграл, стал глубже, гармоничнее… Николай всегда с аппетитом доедал свою порцию и шутил, что это вкуснее, чем в любом ресторане...

Вика стояла у плиты, помешивая суп, и прислушивалась к шагам мужа в коридоре. Дмитрий ходил по квартире уже минут десять, что-то рассматривал, останавливался то у одной стены, то у другой. — Ты чего там делаешь? — крикнула Вика, не оборачиваясь. — Да ничего, просто смотрю, — ответил муж, появляясь на пороге кухни. — Слушай, а может, нам ремонт сделать? Освежить всё? Вика отложила ложку, посмотрела на Дмитрия. — Зачем? Здесь и так всё нормально. — Ну мало ли. Обновить интерьер, что-то переделать. Квартира же твоя, хочешь — делай что угодно...