Квартира пахла разводом. Точнее, смесью старого кофе, пыли, которую подняли сдвинутые с мест стулья, и чего-то неосязаемого, но едкого – разбитых обещаний, растоптанных иллюзий. Мы сидели за обеденным столом, который еще вчера был нашим, а теперь представлял собой линию фронта. Я, Марина. Он, Денис. Между нами – стопка бумаг, два отключенных телефона и два адвоката, чьи профессионально-бесстрастные лица напоминали маски. В углу комнаты, на красноречивом расстоянии ото всех, устроилась Лиза, наша старшая...