— Мама, ты с ума сошла? Собаку? В семьдесят один год? Ирина стояла посреди маминой кухни, сжимая в руке телефон. На полу, у батареи, лежал пёс. Большой, старый, некрасивый. Чёрный лабрадор с седой мордой, порванным левым ухом и проплешинами на боках. Он смотрел на Ирину мутноватыми карими глазами и не шевелился. — Не кричи, Ирочка, — спокойно сказала Нина Петровна. — Ты его пугаешь. — Я его пугаю? Мама, ты посмотри на него! Он же старый, больной! Сколько ему лет? — В приюте сказали, около одиннадцати...