— Кому ты нужна в свои 48? — орал он, и слова эти впивались в меня, как осколки разбитого зеркала. — Никому! Понимаешь?! Никому! Я сидела на кухне. С растрёпанными волосами. И правда походила на женщину, которая никому не нужна. Даже самой себе. Сергей пошёл собирать свои вещи. Рубашки, носки, бритва. Всё торопливо, судорожно. Будто боялся, что передумает. Или что я закричу, упаду на колени, начну умолять остаться. Не закричала. — Юле восемнадцать! — продолжал он, засовывая джинсы в дорожную сумку...