Верховный жрец бежал вверх по крутым каменным ступеням. Кувшин из высушенной тыквы чуть гремел, с его горлышка текла жижа с резким пьянящим запахом. Сандалии из дублёной кожи громко шлёпали и запинались, пару раз он чуть не потерял равновесие – приходилась хвататься за ступени руками. – Мой повелитель! – хрипло выдохнул он, вбегая на верхнюю площадку храма. – Слушаю тебя, От-ра, – ровным голосом ответил ему сидящий на скамье-жертвеннике. – Я!.. Я сам не могу в это поверить, но!.. – верховный жрец еле переводил дыхание...