Тридцать восемь и семь. На градуснике. А он стоит в дверях спальни и спрашивает: — А ужин? Я лежу под двумя одеялами, трясусь от озноба. В горле как наждачка. Голова раскалывается. — Серёж, я болею. — Я вижу, — он пожал плечами. — Но есть-то хочется. Двадцать три года брака. Двадцать три года я встаю в шесть утра, готовлю завтрак, собираю ему обед с собой, вечером — ужин из трёх блюд. Суп обязательно, второе обязательно, салат — по желанию, но лучше бы был. И вот я лежу с температурой. Первый больничный за четыре года...