Пыль на зубах скрипела. Это первое, что я почувствовала, когда задние габариты нашего новенького «Туарега» скрылись за поворотом. Представляете? Он реально уехал. Оставил меня на 48-м километре трассы М-4, где из пейзажа только чахлые сосенки, одна облезлая заправка на горизонте и ветер, пробирающий до самых костей. Я стояла на обочине, сжимая в руке свою сумочку, и чувствовала себя персонажем какой-то дурацкой, дешевой мелодрамы. Только вот режиссера не было, чтобы крикнуть «Снято!», и холодало по-настоящему...