«Убирайся! – Убирайся и больше не возвращайся!» – голос мой дрожал, он срывался – я практически хрипела. В груди всё сжималось от злости и обиды. Дмитрий стоял в дверях, чемодан выскользнул из руки, будто он до последнего надеялся, что я передумаю. Он пытался что-то сказать... какие-то оправдания, жалкие слова. Но мне было всё равно. Я не хотела, не могла его слышать. Перед глазами всё ещё мелькали те самые кадры с камеры – Наташа, моя подруга и коллега, тихо показала их мне на работе. С тех пор картинка не уходила из головы: всё стало ясно...

Я всегда считала, что у нас идеальная семья. Не та, где с утра до вечера фальшивые улыбки, а настоящая, живая. Мы с Денисом прожили вместе восемь лет. Восемь лет, как один день, если не считать, что день этот был долгим, теплым и очень спокойным. Обычное субботнее утро. Солнце пробивается сквозь неплотно задернутые шторы, рисует полосы на нашем старом паркете. Денис еще спит, уткнувшись носом в подушку. Я люблю смотреть на него спящего. Его лицо становится беззащитным, как у мальчишки, уходят эти вечные морщинки усталости на лбу...