Я часто читаю, как люди приходят к Богу. У кого-то это путь. Долгий, неровный, с вопросами, книгами, встречами, сомнениями. У кого-то – тихое возвращение к тому, что было в детстве. У кого-то – удар, после которого человек вдруг понимает: больше не на что опереться. У меня не было ни пути, ни поиска. У меня был крик. Такой, каким не кричат при людях. Я просил Бога вернуть мне жену. Не жизнь, не здоровье, не успех, не деньги, хотя всего этого человек обычно просит, когда его прижимает к стене. Я просил вернуть мне ее...

Шампанское лилось рекой. Пётр Степанович, грузный мужчина с багровым от удовольствия лицом, поднялся из-за стола и постучал ножом по бокалу. Гул голосов стих. Гости, разодетые в дорогие костюмы и вечерние платья, повернули головы к хозяину дома...