Вроде бы всё хорошо. Нет трагедий, нет потерь, нет катастроф. Солнце светит, работа на месте, близкие рядом. Но внутри — тяжесть. Какая-то непонятная, безликая грусть, которая накрывает ни с того ни с сего. Она может прийти утром, когда нужно вставать и что-то делать. Может нахлынуть вечером, когда всё стихает. Может застрять в груди комом, который невозможно проглотить. Самое мучительное в этой грусти — её беспричинность. Мы начинаем искать объяснения: «Может, я что-то упускаю?», «Может, со мной...