КЛЮЧИ. КАКОГО ЧЕРТА
— Какого чёрта вы с моей женой решили, что можете вот так вломиться ко мне в дом и устроить тут свои порядки? Валите к себе и не лезьте в на
— Кристина, какого чёрта здесь происходит? Слова повисли в мёртвом воздухе прихожей. Пётр уронил на пол сумку с вещами. Она глухо стукнулась о ламинат, издав единственный звук в этой внезапно ставшей чужой квартире. Три дня. Всего три дня его не было дома, а ощущение было такое, словно он ошибся этажом или даже домом. Он ожидал увидеть привычный беспорядок — его кроссовки у порога, её пальто на вешалке. Вместо этого в нос ударил едкий запах нафталина и какой-то незнакомой, приторно-сладкой пудры...
Какого черта ты раздаешь ключи от моей же квартиры всем подряд за моей спиной кричала на мужа Света едва сдерживая ярость
Я сидел в нашем любимом кресле, том самом, которое мы со Светой купили на первую годовщину свадьбы, и листал каналы. За окном сгущались октябрьские сумерки, мелкий дождь барабанил по подоконнику, создавая идеальный фон для домашнего вечера. В воздухе витал тонкий аромат её ванильного геля для душа — она только что вышла из ванной, свежая и румяная, закутанная в пушистый белый халат. Наша небольшая двухкомнатная квартира на седьмом этаже была нашей крепостью, нашим маленьким миром, который мы с такой любовью обустраивали...