Конверт был жёлтым. Не от дизайна — от времени. Почтальонша протянула его мне через калитку, виновато пожав плечами: — Странное какое-то, Анна Михайловна. Старое. Я уж думала вернуть, а потом гляжу — адрес ваш, фамилия ваша. Вот и принесла. Я повертела конверт в руках. Бумага плотная, шершавая, с желтоватыми разводами по углам — такую давно не делают. Марка с погашенным штемпелем, и год на штемпеле я разобрала не сразу. А когда разобрала — переспросила сама себя, не померещилось ли. Тридцать один год назад...