Тубус лежал в сугробе. Сломанный пополам, как кость. Из пластиковой трубки торчал ватман, и метель уже заметала его белым по белому. Это был чертёж детской библиотеки, над которым я просидела три месяца ночей. Чемодан стоял рядом, на одном колесе, с разошедшейся молнией. На снегу чернел мой рабочий свитер. — Двух минут тебе хватит? — спросил Вадим. Он стоял в дверях подъезда, придерживая её ногой. На нём была та самая флисовая кофта, в которой я когда-то его полюбила. Тёплая, серая, с пятном от краски на рукаве...