Есть книги, которые читаешь молча. Закрыл последнюю страницу, поставил на полку и будто всё. Хорошая книга, сильная, красивая, но говорить о ней не хочется. Она осталась внутри, как личная вещь. А есть другие. После них хочется кому-то написать: ты это читал? Помнишь этот момент? А ты как думаешь, она правильно поступила? А он правда любил или просто привык? А почему я в двадцать лет видела эту книгу совсем иначе? Мне кажется, такие книги особенно нужны сейчас. Не потому, что все должны срочно вступить в книжный клуб...