— Вышвырнем деда на дачу, а тут сделаем гардеробную! Красная точка на экране старенького смартфона мигала ровно и безжалостно. Я сидел на своем продавленном диване, крепко сжимая аппарат мозолистыми, покрытыми пигментными пятнами руками. В груди, где-то под любимой фланелевой рубашкой, тяжело и гулко ухал пульс. В комнате пахло корвалолом и старыми книгами. А из динамика телефона, пробиваясь сквозь легкое шипение записи, лился звонкий, красивый и абсолютно чужой голос моей невестки Кристины. Я ведь не шпионил за ней, видит Бог...